Conejo es rico, John Updike

La literatura realista norteamericana, desde comienzos de siglo XX, ha explorado los terrenos aparentemente serenos de la clase media acomodada próximos a ese ideal de sueño americano tan anejo a la prosperidad y la autosatisfacción. Un modelo cuyas grietas permiten la fuga de tantos personajes novelescos que dudan de aquello que viven o, simplemente, acaban saltando por los aires. Un ejemplo claro, que tuvo un gran éxito en su momento, fue El hombre del traje gris (1955) de Sloan Wilson, cuyo título ya evoca esa masa uniforme de clase media que difiere poco de la que hoy en día puebla las ciudades de eso que llamamos primer mundo. Gente obediente que hace todo lo que se le ha dicho —debes estudiar y conseguir un empleo, casarte y tener hijos— y que de repente, duda. Divorcios, huidas, autocomplacencia y errores varios que conforman una nube gris de desestructuración emocional que se cierne sobre vidas privilegiadas. Entonces acuden a la mente Frank Bascombe, de Richard Ford, Sueco Levov, de Philip Roth o Babbit, de Lewis Sinclair. Personajes ya míticos entre los que también se encuentra, por derecho propio, Harry Angstrom, más conocido como Conejo.

A salto de mata, Paul Auster

Si hasta ahora no ha habido ninguna reseña de Paul Auster en este blog se debe a que leí prácticamente todas sus novelas antes de empezar a comentar libros en la red. También a que sus últimas novelas me decepcionaron porque parecían surgidas de la sola necesidad de publicar y parecían prescindibles.  El caso es que El país de las últimas cosas o El libro de las ilusiones, o por su puesto, su Trilogía de Nueva York, son obras muy recomendables que hace tiempo entusiasmaron a un lector más joven que el que ahora escribe estas líneas. Está claro que mi relación con Auster se enfrió, pero la relectura de A salto de mata ha reavivado la atracción por este autor cuyo magnetismo resulta innegable. De paso me ha permitido restar importancia a lo que yo consideré despropósitos literarios como aquel Viajes por el Scriptorium.

Ferdydurke, Witold Gombrowicz

Aunque muchos consideran Ferdydurke (1937) una obra maestra, parece responsable advertir al potencial lector que una obra tan inclasificable como poco convencional supone una lectura exigente. Gombrowicz fundamentó la historia en el absurdo y esto no es baladí para el que se enfrenta a una novela que requiere dejar los prejuicios a un lado y disfrutar del retorcimiento de la realidad como eje de una reflexión sobre la madurez, la forma y el arte. Una composición muy personal que resulta hilarante, pero dirigida a un público reducido.

Un invierno en Sokcho, Élisa Shua Dusapin

Un invierno en Sokcho representa un ejercicio de arquitectura literaria, de uso de escuadra y cartabón para elaborar un artefacto literario con un resultado aceptable, pero con una estructura mucho más encorsetada de lo que puede parecer. Se parte de una escritura austera, de líneas cortas carentes de adjetivación y centrada en las acciones. Una escritura propia del relato breve que en esta novela se pone al servicio de una narradora en primera persona, pretendidamente lejano y poco dado a la digresión. Con estos materiales se desarrollan capítulos cortos sin saltos temporales, de no más de cuatro páginas sobre escenas anodinas de supermercado, conversaciones breves de la protagonista y cuadros amplios de una ciudad estival vacía sometida a un invierno inclemente.  Un clima frío que contribuye a unas relaciones distantes, pero con restos emocionales.  La configuración parece muy cinematográfica y se puede etiquetar libremente como novela. Finalmente Un invierno en Sokcho resulta algo sugerente, con cierto aire de postmodernidad pero también escasamente innovadora y prescindible, lo que hace difícil comprender  las muy favorables críticas que ha cosechado la obra. Me pregunto si aquellos que escriben, premian y toman el nombre de otros escritores en vano hacen realmente un favor construyendo un relato paralelo para encumbrar, en este caso, a una obra meritoria para una escritora de solo veinticuatro años, pero que no pasa de ser una novela correcta.

La ofensa, Ricardo Menéndez Salmón

 

Desde hacía tiempo quería leer algo del escritor asturiano Ricardo Menéndez Salmón. La imagen  de tipo sosegado y su visión literaria se antojaban atractivas. Finalmente decidí embarcarme en la lectura de La ofensa, aclamada por la crítica y bastante premiada, con la esperanza de hallar una obra cuando menos diferente. Me llamó la atención su brevedad lo que me impulsó a leerla en una tarde, de un tirón y sin interrupciones, con la idea de empaparme del texto. Tras la lectura puedo decir que resulta muy ambiciosa aunque algo fría y todavía dudo de si la parte más artística y arriesgada no peca de cierta vaguedad.

Lolita, Vladimir Nabokov

Poco puedo escribir sobre Lolita que no se haya dicho ya, pero como siempre intento comentar el libro de turno no desistiré de aportar algo, aunque manido, de la obra de Nabokov. De inició diré que Lolita debe ser de lectura obligada para aquellos que deseen visitar todos los rincones literarios porque su autor es un tren obligado y esta obra, sin lugar a dudas, su parada más reconocida. Aconsejo también leer algo de la vida de este ruso emigrado joven a Estados Unidos que se educó en tres lenguas —francés, ruso e inglés— y que con empeño y trabajo transformó lo que en era un relato en una novela de tema controvertido y forma arriesgada.

El hombre en busca de sentido, Viktor Frankl

Antes de entrar en la horrenda dinámica del exterminio nazi del que se salvó probablemente porque cayo del lado favorable de una exigua, estadística, Viktor Frankl era un reputado psiquiatra vienés que desarrollaba su propia psicoterapia. Su reclusión en diversos campos, incluido el infame Auschwitz, interrumpió abruptamente su vida y por supuesto su carrera, pero la supervivencia le permitió legarnos esta obra que mediante el ensayo ahonda en la vertiente psicológica de semejante experiencia. La dimensión de El hombre en busca de sentido ha traspasado todo lo que pudo imaginar el autor cuando la concluyó en 1945 y sigue siendo un volumen de referencia del Holocausto.